это блядский пиздец.
мне казалось, что мне приснится Джонни. нет. хрен. мне приснился кровавый психоделический хоррор-мюзикл. ><
все началось на автобусной остановке.
Ришко, одетое в черный плащ, стоит на этой самой остановке. рядом с ней стоит Морган Фриман. Оо. в руках он держит бритву. знаете, такие старые бритвы? так вот. Морган Фриман спел (!) мне страшную истгорию о том, как этим самым лезвием один одноклассник-моего-отца случайно убил какого-то парня, когда его брил. я беру бритву, хочу отрезать кусочек кожи с указательного пальца левой руки. но вместо этого надрезаю его. Оо.
потом засовываю руку в пакетик, а руку в пакетике - в карман. Оо.
Морган Фриман что-то еще пропел и исчез.
я дождалась автобуса и вошла в него.
а там был кондуктор. кондуктор в московском автобусе, лол.
кондуктором была женщина, одетая в шмотки бедняков начала 20-го века.
она стала требовать у меня билет.
перерыв всю сумку, я нашла только просроченные билетики. кондукторша стала возмущаться и тербовать много денег за проезд. около тысячи. и тут запела я.
была долгая ария о том, что из-за кондукторов я постоянно болею, никак не могу выздороветь и поезать в музыкальную школу, проведать хормейстера и преподавателя по ф-но.
и - кульминация арии - я достаю руку в кровавом пакетике из кармана.
кондукторша падает замертво на очень грязный пол автобуса.
тут на нее налетают все люди, что на нем едут. налетают аки вампиры на жертву из серии с кланом Лютера из спн'ов. Оо.
вокруг летают кровавые ошметки, куски одежды.
какой-то парень, весь в крови, протягивает мне кучу билетов.
и все начинают петь мне восхваляющую оду. Оо.
и тут, в режиме slo-mo, я поворачиваю голову и вижу в боковом зеркале лицо водителя автобуса.
и это точь-в-точь тот одержимый мужик, что сбил Импалу в 1.22. и он снова одержим.
и тут я начинаю жутко хохотать.

..и тут я просыпаюсь.

господи, Джонни, выплюнь мой моск!