я не умею находить общего языка с людьми.
точнее, вру. я умею это делать, но я не умею сохранять хорошие отношения с этими людьми и хорошее впечатление о себе.
в какой-то момент из меня начинают вылезать все мои дурацкие квирки, моё неумение пропускать мысли сначала через фильтр, а потом уже произносить их вслух, быть терпеливой и сосредоточенной и учиться на своих ошибках и уметь защищать свои болевые точки от других людей.
потому что бьют-то по одним и тем же, и вроде бы пора бы привыкнуть и перестать обращать внимание, ан нет, каждый раз всё хуже и хуже.
вчера, когда мы с Колей сидели в комнате и перебирали стопки моих книжек в поисках чего-нибудь почитать для него, он удивлялся как я умудряюсь хранить столько книг в месте, где нет полок и не путаюсь в них. он сказал, что мне нужна своя собственная комната, чтобы это всё там расставить и я почувствовала абсолютное умиротворение от картины своего собственного жилого пространства со стенами, вдоль которых стоят книжные полки, которые я любовно забиваю современной и не очень литературой на разных языках.
и я сейчас поняла, что я намного лучше нахожу общий язык с книгами. потому что есть люди, которые за годы привыкли к моей странности и сгладили все мои неврозы и с ними я могу пороть полнейшую чушь и не задумываться о том, что они будут меня осуждать, всё же таких людей целый один человек. потому что я даже со своими родителями не могу общаться ровно, хотя мы живем вместе почти двадцать лет.
и я действительно мечтаю хотя бы о своей комнате, где я смогу мирно жить с книжками и приходить к ним домой и получать удовольствие от одного их существования в моем пространстве и мне не надо будет терпеть людей каждый день когда я прихожу из университета.